Mi manca scrivere. È un po' che non lo faccio.
Una volta avevo grandi quaderni su cui annotavo quello che mi passava per la mente. A volte scrivevo sulla terza di copertina dei libri dell'università o sulle pagine bianche. Scrivevo a caratteri cubitali con i colori a spirito. Verde arancione blu e piccoli ghirigori ovunque su quei libri. La vita che scorreva, sensazioni e desideri. L'intrepida attesa del futuro.
Poi ho cominciato a scrivere sempre più di rado, su fogli sparsi. Alcuni sono raccolti in una vecchia scatola, assieme a cartoline e ricordi vari. Altri si sono persi nel nulla cosmico.
L'ultima volta che ho provato a scrivere è stato un mese fa.
Scrivevo in inglese, perché era come se volessi che qualcuno in particolare potesse leggere.
Comunque scrivere in italiano mi risulta difficile tuttora. Questo è uno dei motivi per cui ricomincio ora a scrivere, su questo blog. Non voglio mica diventare come quelli che confondono le regole della propria lingua con quelle della lingua del paese in cui vivono?
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